Outono

Quanto tempo demorei para entender
Que o outono é o fim da primavera...

Assim fazem os poetas.
Dissimulam o óbvio implícito
Esfregam em nossas caras
Sem nos deixar conceber
Até que enfim sintamos

Já não quero mais fazer isso.
Quero bradar as quatro estações
A redundância veemente dos pleonasmos
Pois já não sei mais o que sinto...
Perdi a noção do valor do sentido
E não existe paz em nada dissimulado na vida...

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